Informação geral.

Depois de algum tempo tendo problemas com o blog, hoje dia 17 de Setempro de 2013 eu consegui arrumar o lealt e o template. Estarei postando alguns textos que já tenho pronto. E para deixar bem claro, todos os textos que aqui são postados são registrados por data e hora de postagem pelo blogspot que faz parte do google.com. Os textos que não são de minha autoria terão o nome do autor em baixo do texto em questão. Já os que não têm nome por logica devera ser os meus. Espero que gostem do blog, e agradeço se puderem comentar as postagens.

Grato: Welder Campos Rodrigues.

Feliz aniversario mãe!

Minha mãe, pra mim, é sol mesmo quando chove. É chuva, com direito a cheiro de terra molhada do quintal lá de casa, quando tudo fica árido.

Silêncio capaz de amansar ruídos que eu não sei como fazer para dormir. Voz que me ajuda a acordar as esperanças quando elas ficam com preguiça de levantar. Uma presença que sabe acender o meu ânimo quando o breu se esparrama.

Primavera para o meu olhar, não importa qual seja a minha estação. Um perfume inigualável. Ela e as coisas todas do mundo dela.

Quando chega, traz lembranças minhas que apenas ela reflete e apenas eu consigo ver. Uma espécie de poema que o sentimento lê em voz alta somente para dentro.

Minha mãe foi a primeira música que tocou no meu rádio. A primeira paisagem. A primeira pessoa que me falou sobre milagres e, sem palavra alguma, me contou sobre Deus.

Uma história de amor. Tanto faz se, às vezes, desconcertado. Tanto faz se, às vezes, atrapalhado pela mistura das coisas que são dela e das coisas que são minhas. Tanto faz se aprendendo a amar junto comigo nesses bancos da escola.

Tem vez que a gente demora para resolver alguns exercícios mais complicados, mas a amizade que nos liga e construímos, página a página, sempre nos orienta na busca das respostas.

Minha mãe é maciez pra minha alma quando a vida se faz áspera e quando não. Um lugar de conforto, onde eu posso ser.

Amor, quando as minhas folhas caem e quando floresço. A mesa sempre posta, até quando sinto fome apenas de lembrar quem sou. Estou convencido de que ninguém me conhece melhor do que ela.

Sente a emoção da vez, antes da minha voz. Sente quando omito alguma coisa, por mais sofisticados que sejam os meus disfarces. Sente a atmosfera da minhas palavras, antes que eu consiga ou resolva dizê-las.

Conhece mais variações de sorrisos, silêncios e olhares meus e suas respectivas mensagens do que suponho mostrar. Ela não me conhece assim porque é versada em psicologia ‘’mãezista’’.

Minha mãe é versada em mim, desde quando eu ainda nem era eu direito. Parece ser especialista em previsões climáticas. Chove, quando não lembro do chapéu e ela diz pra eu não esquecer. Faz um frio absurdo, de repente, quando não levo o casaco e ela diz pra eu levar. Geralmente costuma doer quando alerta que vou me machucar e eu não ligo.

Ah, sim, um bocado de vezes também exagera, erra na medida, lê seu oráculo de cabeça pra baixo e com lente de aumento, seja lá por falha intuitiva ou conveniência de seus receios maternos. Mas a verdade é que mãe parece mesmo ter um olhar diferente. Capaz de ver coisas que quaisquer outros olhos do mundo não sabem enxergar. Nem os nossos.

Minha mãe cantou para me fazer adormecer. Ensinou-me, com toda a paciência, a rezar para o meu anjo da guarda antes de eu dormir e de levantar da cama. Ensinou-me a respeitar o espaço das pessoas, a ser educado com gente de toda idade, a ser cuidadoso com as plantas e os bichos, a não me apropriar de nada que não me pertencesse, sei que hoje que sou um recém-chegado a vida adulta não faço metade destas coisas, não sei se algum dia serei pai, mas se for, todos estes ensinamentos eu passarei para meus filhos como a minha mãe o fez comigo, com todo amor.

De mãos dadas, seguíamos pelas ruas e seguir de mãos dadas com ela pelas ruas era uma espécie de festa que acontecia toda manhã. Encapava meus cadernos. Perguntava o que havia acontecido na escola quando percebia que eu havia chorado após uma briga, mas não contava para ela. De vez em quando, me surpreendia com meus lanches preferidos enquanto eu assistia "Sessão da Tarde": mingau de maisena com chocolate e bolinhos de chuva. Minha mãe costumava cantarolar, lá na cozinha, enquanto preparava o almoço. Nunca soube se era também por isso que a comida ficava tão gostosa e tinha um cheiro que eu não encontro em nenhum outro lugar.

Costurava até altas horas da noite, fazia tricô, eu ficava por perto, ouvindo música, escrevendo meus versos. No início da adolescência, desconcertada, me falou, do jeito dela, sobre novidades que não sabia como me explicar.

Às vezes é preciso que o mundo dê algumas voltas e a gente amadureça um pouco para ser capaz de leituras mais amorosas sobre um bocado de coisas. Leituras com braços e coração mais abertos. Nos meus tempos cadernos com decalque do Dragon Boll, merendeira com lanche, lá pelos sete anos de idade, no início daquilo que chamavam de “primário”, eu escrevia frases curtas que me pareciam enormes, recém-alfabetizado que era. Vocabulário restrito, para falar sobre a minha mãe, escrevi várias vezes tudo o que eu podia: “Minha mãe é bonita”. Atualmente, tenho muito mais do que sete anos e, ao longo das décadas, aprendi a escrever frases mais elaboradas, mas esta continua sendo perfeita.

Para os meus olhos, as belezas que ela tem são ainda maiores, bem maiores, agora, olhando daqui! Eu te amo, minha mãe meu porto seguro, Ereni Rosa de Campos!

Texto de Ana Jácomo, achei muito lindo este texto e dedico a minha mãe que faz aniversário amanha!

Eu sou forte. Pelo menos é o que digo pra mim mesmo, mas a verdade é que existem abismos inteiros entre ser, aparentar, fingir e eu realmente não sei em qual eu caibo. Mas forte mesmo é o meu coração. Tão remendado que aparenta ser uma colcha de retalhos, pobrezinho. Mas eu sempre achei colchas de retalhos a coisa mais bonita feita por costureiros, você não? Costurar pedaços, colar, juntar, fazer laços. É tudo muito bonito que chega a ser poético e você sabe que eu sempre fui fã de poesia. De certo, nunca as entendi. Mas a forma como você as recitava ao pé do ouvido, aquelas palavras, você, tudo isso fazia meu coração se sentir inteiro novamente. E só você é capaz de fazer com que eu me sinta assim, inteiro. Sem você, sou apenas mais uma colcha de retalhos. Bonita. Talvez.

Mas ainda aos pedaços.

Nicholas Sparks.

Nada disso vai me salvar.

Mas eu escrevo, escrevo de birra, de raiva, pra preencher o vazio existencial.

Pra ter o que contar, escrevo pra não precisar rasgar a pele, pra não ter que me explicar.

Eu escrevo pra não falar na cara, pra não bater na alma.

Mas, nada disso vai me salvar.

The Lumineers - Ho Hey

Não escrevo mais com a mesma frequência porque o meu coração já não bate mais no mesmo compasso.

As palavras e a vontade fugiram de mim porque você não quis ficar.

A dor, a sua ausência, a sua falta e a extrema carência já passaram por aqui e as transformei em textos, frases, poemas e fui mais longe, algumas tornaram-se lágrimas porque você, ah, você eu tatuei na alma.

E é por isso que não escrevo com a mesma facilidade de antes.

O vazio da minha alma te consumiu porque eu não fui o bastante, o meu amor não foi o bastante.

Quando há o que sentir, há pra quem escrever.

Querido John

Uma criança, loucura, e chocolate!

Eu queria ser poeta. Mais sou apenas um contador de historias.

Quando eu ainda estava no ensino fundamental, uma vez no recreio, comendo um chocolate derretido, pensei isso, pela primeira vez: E se eu ficasse louco?

Vi meus amigos trocando papéis de cola para a prova, vi uns meninos correndo de testa suada, vi uma professora caminhar como alguém que pensava em alguém que ela encontraria no final do dia, vi tudo isso como se não pudesse ter, ver e ser.

E se eu ficasse louco.

Que triste para meus pais, que triste para a carteira vazia da escola, que triste para os livros plastificados com a etiqueta que dizia quem era eu.

Um estudante, um garoto, com família, amigos, tênis sujos, camisas brancas com o brasão da escola.

Se eu ficasse louco tudo isso seria o quê? Pra onde iriam os materiais e as pessoas e o amor?

E se eu ficasse louco?

Quem iria me ver babar num canto de um hospital? Existe louco em casa? Mãe ama os loucos? Louco tem amigo? Louco tem livro plastificado? Louco começa e não para mais até acabar? Louco uma vez, louco pra sempre?

Converse. Respire. Pense. Pense. Vamos. Não fique louco. Mude de assunto.

Dê nome pra loucura que ela deixa de ser. Sinta dor com nome que assusta menos. Caia na aula de educação física, rale o joelho, sangre, dói menos. Desembarace os cabelos e sinta que problemas se alisam.

Faça o papel do chocolate virar um barquinho. Isso. Conte uma piada. Se os outros rirem bastante. Se a sua estranheza puder ser amada. Qualquer coisa menos loucura. Pense naquela música da rádio.

Não, você não está triste.

Uma fofoca e pessoas em volta. Vá até o banheiro molhar o rosto. Os outros. Olhe. Os outros. Vamos. Que data mesmo? Da guerra. Que data? Qualquer coisa. Menos louco. O hino. Sujou um pouquinho a meia limpa.

Dê nome aos problemas. Problemas com nomes são problemas e não loucuras.

Não caia duro no meio do mundo. Não se chacoalhe no meio do pátio. Não vomite só porque sei lá o que é isso impossível de digerir e nem quero saber.

Não abrace sem fim porque é preciso sentir o vento com o peito sozinho. Terrível mas tem banho quente pra distrair.

Não espanque, não soque, não chore sangue, não arranque a língua, não grite, não acabe.

Siga. Sorria. Mais uma prova. Mais uma festa.

Sempre um pavor escondido mas nem era nada disso. Sempre uma tristeza abafada mas nem era nada disso.

Sempre uma alegria exagerada que ninguém acolhe e o silêncio depois, fazendo curativos na pureza criando cascas.

Um dia você será. O quê? Normal. Um dia você será. Normal. Um dia. Enquanto isso se distraia como a professora que ama, as crianças que trocam papéis de cola, os garotos que correm. Eles estão se distraindo também e pensando: Olha, um menino comendo chocolate.

Absorvendo o mundo, e criando a minha historia!

Sabe o deslocamento provocado pela explosão de uma bomba nuclear?

Essa força determinada e implacável que retira, dilacera e destrói tudo que esta ao seu redor?

Então, tudo isso sou eu, em pé diante do mundo. Sou eu expressando nítida e mortalmente a minha necessidade de absorver tudo, cada visão, cada palavra, cada sentimento, cada olhar e expressão, cada desejo, cada estrada, cada traço, cada poema, cada gesto, cada pedaço desse mundo, da terra até o céu, cada estrela do universo, cada abraço, cada emoção, cada pessoa ou coisa, cada cor e cada canção.

Eu quero tudo se deslocando pra dentro de mim com toda essa força pra dentro do meu corpo e da minha mente.

Quero escrever, falar, gritar sobre cada detalhe. Quero ser tudo e no final de tudo também me explodir e num mar de sentimentos reconstruir, reorganizar, criar um novo mundo, um universo paralelo de sons e palavras e quem sabe na minha velha estante tudo se materialize, um livro escrito, o renascimento de um universo infinito e por isso mesmo completo, de um novo eu, um novo e maravilhoso mundo.

Sobre a vida que passa, memorias que ficam e a luta da sobrevivência!

Nós, seres vivos, não somos infinitos, somos uma espécie de ciclo.

Ciclos que se estendem em imensidões e em formatos que desconhecemos, mas que esbarramos durante nossas existências.

Quando um estudante está no terceiro ano do seu ensino médio ele está no fim de ciclo, ao invés de um do primeiro que está apenas começando a riscar com um giz seu caminho. E isso é óbvio.

O inusitado dessa situação é que não reparamos que esses ciclos se colidem. E se consolidam em algo maior, tornando a herança de um colégio ou instituição.

No fim das contas, todos terão seus ciclos concluídos. Diversos momentos e instantes das vidas de milhares.

Porém na existência e duração da edificação que recebeu esses seres, foi apenas um longo e extenso registro. Podemos chamar isso de história. Mesmo com seus pós, prés e reformas, o lugar permaneceu o mesmo.

Nossas vidas também não são momentos isolados, são ciclos e mais períodos que se completam. Não devemos ficar tristes ao lidar com um fim ou uma espécie de ruptura em nossas vivências rotineiras.

Fins são apenas recomeços ou começos de coisas diferentes.

O fim do colegial é o início da vida adulta e rodeada de responsabilidades, porém com novas licenças. O término de um ensino superior é o despertar de uma carreira e quiçá uma vocação.

Momentos difíceis são como estiagens, sempre possuem um fim. E o que vem após isso é alegria, é florescer, é renascer de coisas antigas com rostos novos. Momentos passam, lembranças ficam, lágrimas correm e apertos no coração nos seguem pelo resto da vida. Dolorosas como agulhas no novelo de lã.

Porém essas coisas são o que tecem nossas vidas. Agulhas são os sentimentos, em alguns momentos são agudas como em espetares de sentimentos tristes. Ou são construtivas ao tecer nossas novas circunstâncias e perspectivas ao formar o que realmente somos.

Como uma costureira após desgastes e embaraços constrói uma blusa, uma calça ou algo diverso, em nossas vidas estamos montando uma peça, uma trama, um desenlace para tudo que deixamos sem explicação. Construímos um ciclo, sem muitas vezes reparar nisso. E nunca realmente percebemos que este é formado de milhares e milhares de pontos e remendos que também são ciclos, que são imensos e infinitos por si só.

Se você procurar algum tecido e olha-lo atentamente e com muito cuidado, reparará que este é feito de diversas ligações. Nossas existências são como isso. Em cada fio existem diversos ligamentos e ligações.

E em um pedaço de tecido existem milhares e às vezes milhões de fios. Somos todos imensos e complicados. Porém juntos, mesmo sem perceber ou querer, somos uma manta, uma trama inteira. Um livro cheio de palavras iguais mas ao mesmo tempo diferentes.

Um dicionário com verbetes de origens das mais diversas. Um aparelho eletrônico com ‘’trocentas’’ peças e características.

Nós nos sentimos independentes... e somos.

Porém, somos ligados aos outros deste mundo caótico.

Seja à pessoas mortas ou vivas. Os mortos vivem nas lembranças e legados que deixaram. Os vivos morrem em seus trabalhos e afazeres diários.

Todavia, tudo pulsa e tudo faz o mundo girar e se manter vivo. No final, não estamos sós. Nunca terminamos, sempre deixamos parte de nós aonde quer que estejamos. Como impressões digitais ou rastros na terra.

A vida não tem fim.

Estou terminando uma parte de minha vida, ano que vem nada será o mesmo, serei um Pós- Graduado em Gestão Ambiental, mas tenho a impressão que estarei no mesmo lugar ainda.

Chorarei e me envolverei com outros textos e atos, talvez esqueça coisas que fiz este ano. Porém acho que a melhor parte permanecerá em minha memória. Talvez de modo vago como uma canção esquecida ou dolorosa como uma cicatriz de um ferimento grave.

Todavia, terei lembranças e farei novas lembranças. No fim das contas, perceberei que minha vida foi diversa e que pareceu terminar em alguns pontos ou ruir em outros, mas que no produto foi apenas algo homogêneo.

Eu nunca me esquecerei desta ideia, e preciso me lembrar disso para não me desapontar na estrada.

Preciso lembrar que estou à beira de um fim, um cessar de algo pequeno como uma sala de um apartamento, para logo após encarar a imensidão de um universo extenso e vasto como meus sonhos.

Não se esqueça, que lágrimas ou problemas até mesmo frustrações de uma promoção no emprego que não veio, são coisas bem menores do que os oceanos que você ainda terá que encarar daqui para frente. Esta é a vida adulta.

Somos profusos, cheios de fusos e sempre confusos. Existimos. Estamos. Permanecemos. Mudamos. Vivemos. Morremos. Porém nunca deixamos de ser.

Eu, por exemplo, gosto do cheiro dos livros. Gosto de interromper a leitura num trecho especialmente bonito e encostá-lo contra o peito, fechado, enquanto penso no que foi lido. Depois reabro e continuo a viagem. Gosto do barulho das paginas sendo folheadas. Gosto das marcas de velhice que o livro vai ganhando: a lombada descascando, o volume ficando meio ondulado com o manuseio. Tem gente que diz que uma casa sem cortinas é uma casa nua. Eu penso o mesmo de uma casa sem livros.

O escritor.

Como escritor, eu tenho que dizer que não é tão fácil escrever um texto de boa qualidade e que prenda o leitor da primeira à última palavra.

Já fui surpreendido com a seguinte afirmação:

“Vida de escritor deve ser tão fácil! Existem tantos assuntos, desde o chão ao céu. Tudo é poesia.”

E digo, não é bem assim. Sofro demasiadamente para escrever um texto bom e que, de fato, venha me render elogios.

Que escritor não gosta de ser reconhecido pelo trabalho que faz?

Poesia também é ser ovacionado. Porém, o que me cabe a dizer é que, independente da minha vontade, habilidade e paciência para escrever, não é tarefa de qualquer um.

É difícil escrever um texto sem cair no clichê, ou sem parecer que ficou igual ao de outra pessoa, que por sinal teve a mesma ideia que você.

Como diz Martha Medeiros:

“Vida de escritor não é fácil! Temos que tirar leite de pedra todos os dias.”

Bem, de fato temos sim. No começo do ano teve uma notícia horrenda, em que ouve centenas de mortes em uma boate no Rio Grande do Sul, quando fui pensar escrever sobre algo relacionado, o mundo já estava em outra catástrofe, em outra tragédia, em outra notícia. O mundo está mais moderno, consequentemente, mais englobado, recebendo informações rápidas demais. Um dia esse povo explode!

Eles não têm capacidade de armazenamento para tanta coisa que acontece hoje em dia. Mãe que mata filho, filho que mata mãe, bebês que são jogados do outro lado do muro, gente matando gente sem se importa se isso foge ou não da normalidade.

Não querendo fugir do núcleo central da mensagem que estou querendo passar da maneira mais gentil possível, mas não é fácil escrever diante de tanta evolução. É difícil pensar em um núcleo que não seja como os outros.

Amor, por exemplo, quem é que não escreve sobre o amor? Acho que deve ser o tema mais comentado e escrito por todos os escritores, seja de forma trágica, feliz ou sei lá o quê. Inventam amores de outro mundo, e ainda existem os que acham que sabem amar, mas ainda sim, continuam a falar sobre o amor.

Caímos em contradição de nós mesmos.

E a você, que me deixou sem palavras, ao afirmar que vida de escritor é fácil sim, quero ver você formular um texto que a pessoa não pense:

“Ah, já li um texto parecido.”

Alguns textos podem ter um objetivo diferente, fugindo do caminho tomado pelo outro, mas sempre chegando ao mesmo destino. Alguns textos se atribuem na mesma categoria, não necessariamente sendo escritos pelas mesmas palavras, mas que no fim, possuem a mesma moral que o outro.

Não querendo julgar a forma com que cada pessoa enxerga certa coisa, mas vamos parar pra pensar um pouco e fugir dessa rotina cansativa que nos prende.

Escritores, por mais difícil que seja inventar algo novo não mata ninguém. E por mais que vida de escritor seja difícil, é sempre bom ressaltar sentimentos, momentos, pensamentos que sempre querem ser dito por muitos, mas que por fim cabem a nós passarmos para o papel.

É difícil se adequar a tudo que acontece de fato. Se hoje acontece algo interessante que você sabe gerará certa repercussão ou interesse do leitor, é óbvio que a sua criatividade atiçará e é inevitável que você escreverá sobre o assunto. Seja de um novo posto que a mulher conseguiu conquistar, dos direitos que os homossexuais adquiriram depois de tanta opressão, de uma nova modernidade, amor, felicidade, amizade e por aí vai.

Como disse um inoportuno: tudo é poesia.

E por mais que alguns assuntos sejam totalmente opostos um do outro, ainda sim continua uma tarefa difícil.

A gente tira leite de pedra, paga com juros e parcelado. A gente paga caro. E a troco de quê?

De nada.

Cada escritor sabe o bem que escrever o traz.

Vez ou outra me sento em frente ao computador e penso, o que é que ainda falta escrever?

Tudo está dito.

Meu céu não tem estrela sem você. Não tem sol,

não tem lua, não tem tempo ruim, bom, não tem

vida, não tem eu.

Faz algum tipo de barulho pelo amor de Deus!

Uma das coisas mais torturantes que existe é o silêncio, ele nos faz imaginar coisas que talvez nem existam, mas com o "poder" que possui, consegue mexer com os nossos maiores medos.

Quem nunca estranhou quando as coisas estavam silenciosas demais na sua casa? Quem nunca ficou curioso para saber o que se passa na cabeça daquela pessoa bem pensativa? Quem nunca se angustiou com o silêncio de certas pessoas? Quem nunca preferiu se calar para não magoar alguém? Creio que todos já passaram por situações semelhantes, e não há como negar, é muito desagradável.

Ao mexer com os nossos medos, entramos no campo da imaginação, onde "tudo" é possível, e isso nem sempre é bom... Creio que o silêncio de alguém que amamos é uma das situações mais torturantes, pois passamos horas e horas tentando adivinhar o que está acontecendo, e no fim, não conseguimos chegar a nenhuma conclusão, pois da mesma forma que pode ser tudo, também pode não ser nada... Se muitas vezes já é complicado nos entender, imagina entender todo o tempo outra pessoa? É praticamente impossível!

Seria bem mais fácil se as pessoas expressassem mais o que pensam, sentem e desejam, assim nos poupariam de muitas preocupações. Mas como não é isso que acontece na prática, precisamos aprender a lidar da melhor maneira possível com essas situações, procurando manter a calma e evitar tomar decisões precipitadas.

E se eu morrer?

O que tem após? A pós a vida, durante a morte, o que será o pós-morte.

E como será se tiver morrido como será o mundo que eu conheço hoje, e as pessoas?

Será que um dia ainda falaram o meu nome, contaram as historias sobre mim?

E se eu morrer?

Espero que sinta(m) a minha falta.

E saiba que sempre amei amo e sempre irei amar!

Mas me responde, e se eu morrer!

Se eu fosse existir eternamente!

Se eu fosse existir eternamente eu encurvaria o mundo diante dos meus desejos, a eu faria cada instante conter muitas possibilidades infinitas, e o amanhã? O amanhã seria um dia completamente novo, repleto de caminhos para a felicidade.

Eu iria te estender a mão com a certeza de te engolir, te libertando, pois em mim não haveria paredes nem desencantos.

Viver sem querer o segundo em diante, se ater ao próximo gesto já que tudo mesmo se tornaria eterno.

Perceber de pronto o ar que move e esquenta.

Você em minha direção. O pulo do coração no instante exato do beijo, do toque das mãos.

A dispersão absoluta do pensamento em todas as direções e a precisão do acerto exato e definitivo do meu coração no primeiro toque das línguas continuadas e ardentes de paixão.

O olhar comprido e amplo da visão diante do mar. A chuva forte no corpo parecendo o mundo inteiro a desabar.

Se eu fosse existir eternamente eu viajaria com você em cada momento, tentaria decifrar cada pensamento seu, já que os meus pensamentos são só sobre você. Eu plantaria várias sementes no nosso quintal e juntos nós iríamos cuidar, regar, todo dia.

Se eu fosse existir eternamente eu teria um caderno com infinitas páginas, assim escreveria todo dia algo de bom que aconteceu, para nunca esquecer os bons momentos, e sempre que der vontade abrir uma página qualquer e viver aquele dia novamente.

Irei sempre cuidar de você, quando você estiver doente, quando perder suas forças, eu irei entregar tudo de mim para você, e juntos iremos viver essa eternidade, viajar nessa imensidade sem nunca se preocupar com a finalidade.

A mente da gente é um universo imenso. As vezes nos deparamos com enormes buracos negros e outras com galaxias gigantescas cheias de vida e cor. Nos resta escolher e acertar a melhor rota em busca do conhecimento e da felicidade.

Sobre a noite, as estrelas e o meu pseudónimo

Sou todo caos, todo abismo, todo escuridão.
Sou todo túnel escuro e céu chuvoso. Sou todo negro, todo medo.

Vivo em constante observação à claridade e percebo que o meu lado é, na verdade, o oposto. Sou excêntrico, sou toda noite de embriaguês e manhãs de segredos.

Não há conceitos sobre o universo a serem mudados, mas sobre o meu universo. Estudos não comprovarão a minha instabilidade, tampouco meu ponto de vista. Claridades deixam-me nítido, por isso opto pela escuridão.

Não preciso de conceitos sobre a luz da noite, já que não quero que haja estereótipos sobre meu modo de ser, em resumo.
As estrelas fazem-me companhia, e eu as pergunto o porquê de tamanha gentileza, já que mesmo em meu túnel completamente fechado e obscuro, elas insistem em fazer morada.

Talvez não passe de gentileza, pena, compaixão, ou talvez eu as esteja projetado em pensamentos com o intuito de fugir da solidão. Mas nada se encaixa em um verdadeiro significado.

Dentro do meu túnel coberto, olho para o céu que me parece sorrir lá no fim, e percebo que nem tudo está perdido e que a luz que um dia crescera em mim, poderá voltar a brilhar.
Mas o caminho é longo para que essa teoria tenha conclusões concretas, então espero calmamente o fato de que a luz da noite será minha companheira eterna até que seja provado o contrário.

Afinal, tudo acontece quando poucos olhos estão observando, então prefiro manter-me assim.

Talvez eu sempre tenha sido essa incógnita constante à procura de um significado sobre meu próprio ser.

E foi em total solidão, dentro de um túnel fechado, que eu descobri as inúmeras estrelas que habitavam em mim.

Do nada o mundo parece um lugar tão perfeito

Tudo se move com uma graça

De repente minha vida não parece um desperdício

Tudo gira em torno de você

E não há montanha tão alta

Nem rio tão extenso

Nuvens de tempestades podem se formar

E estrelas podem colidir

Mas eu vou amar você até o fim dos tempos

Até a minha morte…

Poetas não se encontram nas ruas ou nas bibliotecas públicas, estes são chamados sonhadores.

Poetas estão trancados convivendo com suas próprias amarguras, tentando passa-las para o papel sem que se desmanchem em cinza.

Por vezes os encontrará em bares, mas sempre afogados em bebida que é para não ter que prestar atenção nas banalidades a sua volta.

Poetas não vomitam em público.

24-03-2013

Meu nome é Welder Campos, sou dono deste blog, Sociedade do Blog Alternativo.

Criei este blog para colocar tudo o que eu penso e sinto. Eu comecei a um tempo a traz a escrever um pouco a mais do que escrevia antes. Mais este ano eu dei uma parada.

Eu venho pensando em coisas diferentes e mais importantes. Então acho que deve parar por algum tempo novamente de escrever no blog.

Eu ando muito triste de uns meses para cá. Mais especificamente de novembro para cá.

Acho que eu preciso ter a pessoa que eu amo de volta como amigo para conversar, e voltar a ser uma pessoa feliz.

Eu cometi muitos erros no ano que passou. E com estes erros eu perdi a pessoa que eu amo.

Mais com estes erros eu aprendi muito. Aprendi a valorizar e respeitar a pessoa que faz de tudo para você. Aprendi que uma vez que você perde a pessoa que você ama, mesmo você dando sua vida, nunca terá de volta o amor que um dia você teve, que eu tive.

Eu, tenho 23 anos, pouco tempo de uma vida, mais muito para saber o que é amor, e o que eu sinto por você meu anjo!

Eu vejo que o amor é você quer ver a pessoa feliz, independente se você esta feliz ou não, ver a pessoa sorrir de verdade, estar bem. Amar para mim é isso.

Eu amo!

Um dia fui amado com todas as forças do mundo. O maior amor, o amor que lutou por mim, que acreditou que foi ate a lua para mostrar que me amava, mais eu fui tolo e não o vi. E foi assim que eu te perdi.

Eu tive que ver você indo embora para poder perceber que se eu demorasse um pouco mais nunca mais teria você do meu lado.

Dia 14 de julho de 2012 foi o dia que eu fui atrás da minha felicidade de novo, hoje é 24 de março de 2013, pouco tempo, mais muito tempo para provar o amor verdadeiro que mora em mim. Sei que teria que lutar uma vida para provar que eu te amo de verdade. Acho que mesmo assim você nunca voltara a me amar como antes. Não quero que se humilhe por mim, que apenas que acredite no que eu estou falando para você.

O amor é o maior sentimento do planeta, maior do que a raiva do que o ódio. Amor! Ou você tem a certeza ou não, não é mesmo? Tenho certeza do que eu sinto por você, puro amor. O mais limpo e mais puro do planeta, quero o seu bem e como já fiz um dia, eu te prometo nunca te fazer sofrer novamente!

Eu não venho escrevendo no blog mais, porque tudo que faço é pensar em você, 24 horas por dia. Pensar o que você esta fazendo com quem esta.

Eu tenho muita coisa para fazer para você meu anjo! E apenas quando você estiver comigo e poder me escutar com o seu coração aberto eu poderei de falar o que eu ando sentindo.

Meu anjo! Eu te amo, não posso mudar o passado mais posso fazer um presente e um futuro melhor para você. Este é o meu lema!

Fica comigo!

Te amo!

Que me desculpem os frágeis, deprimidos e exagerados, mas tem dor que não é pra tanto. Eu, por exemplo, levo umas duas rasteiras da vida por semana. Se eu caio? Caio. Se eu morro? Não, não morro. E você também não morrerá. Sem drama, sem exageros. Quem muito exagera na dor, um dia acaba acreditando que ela machuca na mesma proporção e, por fim, acaba morrendo. Eu ainda estou vivo, e você?

Ah... por dentro eu já estou morto à algum tempo!

Só isso por hora!

Metade da constelação que cai sobre meu rosto é sua e a outra metade é do mundo, do mistério e do nunca. Porque eu não deixo de ser calado, escondido, encolhido e indomável.

Nunca, nem pelas estrelas que explodem em mim ou pelo eclipse dos meus olhos, e isso se estende em todos os pretéritos e em todos os futuros.

Eu tento guardar no bolso o hoje e deixa-lo lá, amassado, pra ser molhado e rasgado na máquina de lavar enquanto gira em torno de si levando na cara todas as verdades. Carrego o hoje na sola dos pés que marca meus caminhos num desenho desconexo que amanhã, numa chama de esperança e utopia e ilusão acredito que fará sentido como se pudesse ser enxergado com mais clareza.
Por hora é pouco, sou pouco.

O presente é uma taça vazia e suja ainda com cheiro de ontem.

Nostálgica.

E a garganta seca pedindo por mais.

Sou pergunta mal acabada, ideia mal formulada, ideia mal acabada, frase sem sentido, texto sem nexo, amor sem temor.

Sou ponto sem final, vírgula sem continuação, parei na vírgula e ali fiquei. Sou sujeito sem predicado, sou educador sem relevância, ensinando pessoas a amar, sem ao menos saberem o que é o amor.

Sou afirmação sem sentido, acusação sem prova, país sem governo. Desordem ou ordem?

Ambos me parecem horríveis, em vista ao que se passa hoje em dia. Sou evolução. Evolução que por descuido empacou no meio do caminho, ficando no meio termo, começando mas não terminando.

Sou começo, meio, mas sem dúvida, não sou o fim.

Não, não, a minha memória não é boa. Ao contrário, é comparável a alguém que tivesse vivido por hospedarias, sem guardar delas nem caras nem nomes, e somente raras circunstancias. A quem passe a vida na mesma casa de família, com os seus eternos móveis e costumes, pessoas e afeições, é que se lhe grava tudo pela continuidade e repetição. Como eu invejo os que não esqueceram a cor das primeiras calças que vestiram! Eu não atino com a das que enfiei ontem Juro só que não eram amarelas porque execro essa cor; mas isso mesmo pode ser olvido e confusão. E antes seja olvido que confusão; explico-me. Nada se emenda bem nos livros confusos, mas tudo se pode meter nos livros omissos. Eu, quando leio algum desta outra casta, não me aflijo nunca. O que faço, em chegando ao fim, é cerrar os olhos e evocar todas as cousas que não achei nele. Quantas idéias finas me acodem então! Que de reflexões profundas! Os rios, as montanhas, as igrejas que não vi nas folhas lidas, todos me aparecem agora com as suas águas, as suas árvores, os seus altares, e os generais sacam das espadas que tinham ficado na bainha, e os clarins soltam as notas que dormiam no metal, e tudo marcha com uma alma imprevista que tudo se acha fora de um livro falho, leitor amigo. Assim preencho as lacunas alheias; assim podes também preencher as minhas.

Machado de Assis

Tudo bem, Deus, digamos que Você esteja mesmo aí. Foi você que me colocou nessa. Você queria me testar. E que tal se eu O testasse? E que tal se eu dissesse que Você não está aí?

3 anos e 9 meses!

Quero a tua pele pra pintar um poema assinado por mim, no calor que trinca e na cor que não existe na palheta de artista nenhum.

O que mais me arde, o que mais me entope de água em meus pulmões.

Aceita minha loucura incandescente que explode e me deixa em fragmentos no teu sistema, no teu poema.

Xinga e maldiz o dia que entrei pela tua boca e morri no meio da tua garganta como um nó que não te deixa gritar ou chorar.

Quero a pele do teu dorso pra deixar meu poema arranhado - que arranha minha garganta.

Quero a pele do teu pescoço pra invadir, beijar, morder, lamber.

Te sinto como um poeta sente o soneto, como um louco sente o mundo e ama.

Como um calmo vê a alma com urgência.

Quero a pele do teu pulso pra provar da tua vida.

Hold On!

Falta tanta coisa, uma praia na janela, amigos que não podem ser contados em numa mão.

Faltam cheiros, falta o futuro que me parece mais incerto a cada passo que dou (não que eu queira saber do futuro, eu sei que perderia a graça ou o que quer que seja).

Falta tempo até de respirar e sobra eu, espalhado por todos os cantos, desorganizado e poluído com os olhos pesando e outros pesos maiores sobre os pés dificultando o caminhar mas não paro.

Tudo isso é uma merda, cansaço, solidão, os olhos pesando e os outros pesos que me fodem.

Mas há pelo mundo, impregnado no sistema do homem e nas vísceras da cidade, coisa pior, morte, ódio, doença, droga.

Meu espírito é limpo, meu corpo também afinal minha guerra é interna, é com o eu que não descobriu como lidar com as circunstâncias, com a covardia, com meus pesos que sou, ou que possuem minha assinatura.

♫ Oh you got to

Hold on, Hold on

You got to hold on

Take my hand, I'm standing right here

You gotta hold on

Tom Waits - Hold On

"Há momentos em que desejo fazer o tempo voltar e apagar toda a tristeza, mas eu tenho a sensação que, se o fizesse, também apagaria a alegria. Assim, revivo as memórias da forma como vêm, aceitando todas elas, deixando que me guiem sempre que possível. Isso acontece com mais frequência do que as pessoas percebem."

— Um Amor para Recordar

Louco Devaneio!

Uma vez ouvi falar que Deus era um garoto num jardim, brincando com formigas.

Ele não nos ama, ele não nos criou ele nos achou perdidos no meio de um imenso universo. E ele está apenas observando e brincando com a gente ao seu bel prazer.

E, às vezes, eu até acredito nisso, mas se dermos um zoon gigantesco em nossa pele veremos que nela a uma “civilização” de células e organismos vivendo em harmonia, agora pensa comigo.

Por que a gente não pode ser essas células num organismo bem maior, que por acaso pode ser esse “Deus”?
Eu realmente não sei, mas o que existe é muito amplo pra se conhecer em uma só vida e esta aí a sacanagem de quem quer que seja que nos tenha posto aqui, a gente nunca vai saber de tudo.

E a dúvida sempre vai corroer nossos cérebros.

Por isso as escolas e a sociedade nos dão uma religião pra seguir, pra que não precisássemos pensar.

Não que pensar fosse derrubar governos e o diabo à quatro, como dizem os revolucionários. Mas, porque se você para e pensar em tudo isso, você vai acabar enlouquecendo, e eles não querer super lotar os hospícios.
Está vendo?

Eu sou só mais um louco que parou pra pensar nisso e quando eu crescer, eu vou estar chapado o suficiente pra nem saber meu nome, ou vou me suicidar, ou vou tá num hospício. Fim.
É exatamente esse o propósito.

Se você pensar, você enlouquece. E eles não querem loucos. Eles querem sóbrios que saibam controlar máquinas, e bater cartão, mas que não saibam enlouquecer.

MAS NÓS PRECISAMOS ENLOUQUECER.

Porque eles não tem controle sobre nossas mentes, a não ser que deixemos.

( E só para deixar bem claro eu acredito em Deus, ou algo maior do que eu. )

A Blogosfera!

Eu estava olhando o Blog e pensando nas suas fases...

Houve um tempo em que ter um Blog estava na moda, quase todo mundo queria ter um. Criaram Blog's de citações, românticos, autorais, de viagens... Enfim, de todos os estilos. Foi passando o tempo, e hoje eu vejo que essa moda passou.

Creio que por causa do Facebook, do Tumblr ou até mesmo, por causa de vídeos que algumas pessoas gravam para postar no You Tube.

Várias pessoas perderam o interesse e abandonaram os seus Blog's, o que foi uma pena, porque tinha muitos Blog's interessantes. Me lembro que tinha Blog's que eu esperava ansioso para ver as novas postagens... E hoje em dia, eles estão desativados.
Com tudo, eu ainda gosto do Blog, acho uma maneira interessante de compartilhar pensamentos. Porém, devido a falta de tempo e de criatividade, tenho postado pouco. Mas estou sempre olhando e acompanhando os alguns Blog's que gosto, apesar de nem sempre comentar as postagens.

Não pretendo abandonar a Blogosfera, e espero que vocês também não abandonem, bom isso se algum ainda der ou vive aqui nesta Sociedade.

Não faz sentido deixar de lado algo que por tanto tempo me trouxe alegrias. Enquanto houver sentimentos, irei continuar compartilhando coisas que vêm do meu coração!

Guardo no vazio do meu bolso o dinheiro que não tenho,

no vazio do quarto a cor que não criei.

No vazio da folha o poema que nunca aprendi a escrever.

No vazio dessas gaiolas penduradas por toda a sala eu guardo a mim,

sonhos nunca sonhados, frases já mais ditas.

Guardo toda vez que esbarrei com olhos gentis num café nas ultimas horas do dia, guardo toda vez que meu telefone tocou com uma noticia boa.

Guardo nas minhas gaiolas o vôo que nunca dei,

abraço que recebi.

Guardo mais: Guardo o que sou e não soube explicar,

guardo o que não cabe dentro das minhas costelas.

E são, minhas costelas, a maior gaiola viva que guarda o maior vazio vivo.

Sociedade do Blog Alternativo

Você é o curioso...