Eu queria ser poeta. Mais sou apenas um contador de historias.
O sol nasceu. Saiu
detrás das montanhas e banhou o jardim com um calor saudável e gostoso.
A relva ainda úmida, deixando
evaporar-se pela luz.
Está na hora.. começou
o baile.
Dona Rosa foi a primeira a abrir. O vestido vermelho, perfumado a rigor, abraçando todo o corpo. Não era jovem, a mais experiente entre as flores. Mas quem precisa de beleza jovial tendo toda a elegância?
Dona Rosa foi a primeira a abrir. O vestido vermelho, perfumado a rigor, abraçando todo o corpo. Não era jovem, a mais experiente entre as flores. Mas quem precisa de beleza jovial tendo toda a elegância?
Logo atrás a linda fila
de cores e cheiros foi-se abrindo. Todas querendo conquistar, todas tentando
seduzir os milhares de insetos que adentravam o recinto.
Zumbiando, rastejando,
pulando, cada um com seu gosto, cada um com seus fetiches.
Num canto meio escuro, onde a sombra se deita, a Flor Cadáver espanta as outras anfitriãs. Pobre coitada, odeia o mundo e por isso se fecha pra ele, passa o tempo e sentido inveja das demais, sai também pra dançar. A veste negra sobre a pele pálida dá o contraste até belo, os olhos irritados, pois só vê o sol uma vez por ano. Todos a olham com maus olhos, eles cochicham nas suas costas, mas há sempre um ser com gosto refinado. E quando a hora certa bate, alguns milhares de necrófilos aparecem para bajulá-la.
Num canto meio escuro, onde a sombra se deita, a Flor Cadáver espanta as outras anfitriãs. Pobre coitada, odeia o mundo e por isso se fecha pra ele, passa o tempo e sentido inveja das demais, sai também pra dançar. A veste negra sobre a pele pálida dá o contraste até belo, os olhos irritados, pois só vê o sol uma vez por ano. Todos a olham com maus olhos, eles cochicham nas suas costas, mas há sempre um ser com gosto refinado. E quando a hora certa bate, alguns milhares de necrófilos aparecem para bajulá-la.
E entre aromas
distintos e excitantes, os insetos vão fazendo a festa, mas sabendo que as
flores apenas aproveitam de sua capacidade reprodutora, de espalhar por aí sua
beleza futura, de fazer a espécie floral não acabar.
No meio da multidão aquela Bolsa de Pastor se destaca com seu traje balonê. Dançando, rodando, soltando beijinho e piscando, aquele típico estilo satisfatório, hiperativa atrai os mais iludidos insetos, aqueles que sonham com uma noite quente, selvagem e amorosa. O escolhido quase vai ao chão quando seu olhar bate ao dela, sendo conduzido à sua dança, nem percebe quando entra na armadilha, por isso é tão difícil de sair. E simplesmente morre feliz, bêbado e de barriga cheia. Ainda ganha um carinho antes de partir, talvez esse inseto tenha sido, realmente, o mais sortudo da festa.
No meio da multidão aquela Bolsa de Pastor se destaca com seu traje balonê. Dançando, rodando, soltando beijinho e piscando, aquele típico estilo satisfatório, hiperativa atrai os mais iludidos insetos, aqueles que sonham com uma noite quente, selvagem e amorosa. O escolhido quase vai ao chão quando seu olhar bate ao dela, sendo conduzido à sua dança, nem percebe quando entra na armadilha, por isso é tão difícil de sair. E simplesmente morre feliz, bêbado e de barriga cheia. Ainda ganha um carinho antes de partir, talvez esse inseto tenha sido, realmente, o mais sortudo da festa.
Os desprovidos de asas
nem sonham em tê-las, vão com seus pés no chão atrás da primeira parceira.
Nunca é tão fácil, geralmente as rasteiras tem espinhos e elas precisam de proteção
contra insetos insensíveis, no meio da procura olham pra cima e vêem toda
aquela suruba.
Pra quê todos esses
esforços?
Acham que só porque
saem do chão vão achar coisa melhor. Pobres criaturas sonhadoras.
Praqueles ganhadores que voam alto existem as cores mais lindas. Esbanjam-se.
Praqueles ganhadores que voam alto existem as cores mais lindas. Esbanjam-se.
As flores lá de cima
viviam no paraíso, pois seus polinizadores eram os mais gentis e cordiais, mas com
inveja delas, a Trepadeira desafia a gravidade e escala as concorrentes. Embora,
mesmo lá no topo, elas não encontram pretendentes e enraivecidas estrangulam as
outras pobres e recém abertas flores.
No jardim a orgia continua.
No jardim a orgia continua.
Flores usando insetos,
insetos amando flores.
E o velho jardineiro
apenas observava, atento as diversas flores que são a poesia e os insetos
coletores os poetas.
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